S. L. AVENTURA

La junta era a las ocho. El conserje terminó de colocar un vaso, una botellita de agua y un ejemplar de la memoria anual delante de cada asiento. Luego se sentó en la butaca del presidente, y se quedó dormido.

Dieron las ocho y media. La sala estaba en penumbra. Entró un viejecito encorvado y fibroso, sin mirar, y ocupó su sitio en el otro extremo de la mesa. Además de secretario, era uno de los vocales, y uno de los miembros más jóvenes de la directiva.

Se puso a revisar la memoria. Como no veía más que letras y números, y apenas quedaba luz, pareció cansarse pronto. Levantó la cabeza, y dirigiéndose al bulto inmóvil en la butaca del presidente, preguntó:

–¿Aún no ha llegado nadie? Seguro que este año también vendrá alguno menos.

No obtuvo respuesta. Iba a añadir algo, pero se calló al escuchar un ronquido proveniente del otro extremo.

El vocal meneó la cabeza. De las antiguas sucursales, quedaba solo una, en algún lugar del Pacífico, y al frente de ella estaba un joven al que no recordaban y del que no habían tenido noticias desde hacía más de un año. En ese punto, el vocal empezó también a roncar.

Dieron las nueve. Sonaron unos pasos breves y enérgicos en el pasillo, y el conserje parpadeó. La puerta se abrió y apareció la silueta de una mujer.

–¿Por qué no dan la luz?

Las dos grandes lámparas de brazo que había a un extremo y otro de la sala de juntas se iluminaron de golpe. La joven se acercó a la mesa. Llevaba un abrigo verde y un gorro de lana, del que salía una larga melena negra.

–Disculpen el retraso –empezó a decir, quitándose el gorro–. Soy la nieta del presidente. Acaban de ingresar a mi abuelo.

Luego, al ver al conserje en la butaca de su abuelo, y al vocal dormido, añadió:

–¿Aún no han comenzado? ¿Solo están ustedes dos?

Texto de Alan

John O'Connor
Evening on Ludgate Hill